El Petirrojo, un cuento para el Viernes Santo

Un relato de preciosa ternura nacido de la pluma de la célebre escritora sueca, Selma Lagerlof (1858-1940), primera mujer en ganar el Premio Nobel de Literatura.

Esto sucedía cuando Nuestro Señor creó no sólo el cielo y la tierra, sino también todos los animales y plantas, a los cuales dio nombre al mismo tiempo.

De aquella época podrían contarse muchas historias, y si todas se conocieran, se aclararían muchas cosas del mundo que ahora no podemos comprender.

Sucedió un día que hallándose Nuestro Señor en el Paraíso, pintando los pájaros, se le agotaron los colores de la paleta, de modo que el jilguero hubiese quedado incoloro de no darse la casualidad de que el buen Dios no había limpiado todavía sus pinceles.

Fue también entonces cuando Dios dotó al asno de unas largas orejas, por su dificultad para recordar su nombre. Lo olvidó apenas hubo dado unos pasos por las vegas del Paraíso, y tres veces se vio obligado a volver a preguntar cuál era su nombre. Al fin, Dios, un poquito impaciente, lo tomó por ambas orejas, y le dijo:

—Tu nombre es: burro, burro, burro.

Y mientras así hablaba, fue estirando las orejas del asno, de modo que éstas fueron creciendo a fin que oyera mejor y no olvidase lo que se le decía.

El mismo día tuvo que imponer un castigo a la abeja. Apenas fue creada, ésta comenzó a acumular miel. Y cuando el hombre y los animales percibieron su aroma delicado acudieron para probarla. Pero la abeja quiso uardarla toda para ella y echaba a los que se acercaban al panal, a fuerza de picarles con su venenoso aguijón. Viéndolo Dios, llamó inmediatamente a la abeja para imponerle un castigo.

—Te he dotado de la facultad de hacer miel —dijo Nuestro Señor—, que es el producto más dulce de la creación, pero no te he concedido el derecho de ser dura con tu prójimo. Así, pues, no olvides que toda abeja que pique a alguien que quiera probar su miel, pagará con su vida la picadura.

Sí; esto sucedió el día en que el grillo se quedó ciego y la hormiga perdió sus alitas. ¡Sucedieron tantas cosas curiosas aquel día!

Dios lo pasó sentado, majestuoso y amable en su trono, crea que te crea, animándolo todo con su hálito, y hacia el fin de la tarde se le ocurrió crear todavía un pequeño pajarillo gris.

— ¡Te llamarás petirrojo! —dijo Dios al pajarito cuando lo tuvo terminado.

Y colocándoselo sobre la palma de la mano, lo dejó volar.

Y cuando el pajarito hubo revoloteado durante un rato, contemplando la hermosa tierra donde tenía que vivir, le entraron ganas de contemplarse a sí mismo. Y entonces observó que era completamente gris, y su pecho, por consiguiente, del mismo color que el resto de su cuerpo. El petirrojo se volvía y revolvía mirándose en el agua; pero en vano: ni una sola pluma colorada descubrió en él.

Y volvió presuroso junto a Nuestro Señor. Dios permanecía sentado, bondadoso y amable, en su trono. De sus manos se desprendían mariposas que revoloteaban en torno a su cabeza; las palomas gorjeaban en sus hombros y en torno suyo brotaban de la tierra rosas, azucenas y margaritas.

El corazón del pajarito palpitó violentamente, lleno de miedo, pero, trazando airosos círculos, fue acercándose más y más a Dios, hasta que se posó en su mano.

Entonces el Padre celestial inquirió qué deseaba, y el pajarito contestó:

—Quería preguntarte una cosa.

—¿Qué deseas saber?

—¿Por qué llamarme petirrojo si desde el pico a la punta de la cola soy completamente gris? ¿Por qué llamarme petirrojo si no tengo la menor mancha roja en mi cuerpo?

Y el pajarito, con sus grandes ojos negros y suplicantes, miró al Señor, moviendo la cabecita de un lado para otro. En torno suyo veía faisanes de plumaje purpúreo salpicado ligeramente de oro, papagayos con tupidas gorgueras rojas, gallos con crestas encarnadas, mariposas, peces de colores y rosas que surgieron por doquier.

Y pensaba el pajarillo: “ ¡Me falta tan poco, siquiera fuese una gotita de color en el pecho para convertirme en un hermoso pájaro de aspecto adecuado al nombre! ¿Por qué he de llamarme petirrojo si soy completamente gris?”

Una vez que hubo hablado así, el pajarito esperaba que el buen Dios le dijera: “¡Ay, amiguito!, advierto que he olvidado pintar de rojo las plumas de tu pecho; espera, que esto es cosa de un momento”.

Pero Nuestro Señor se limitó a sonreír amablemente, y dijo:

—Te he llamado petirrojo, y petirrojo te llamarás, pero tú mismo tendrás que ganarte las plumas rojas del pecho.

Y el Dios de bondad alzó la mano y nuevamente lo envió al mundo.

El pajarito voló pensativo por el Paraíso. ¿Cómo iba, un pajarito tan pequeño como él, a ganarse las plumas encarnadas?

De lo único que se encontró capaz fue de anidar en un rosal. Entre las espinas del tupido arbusto construyó su nido. Parecía esperar que una hoja de rosa se adhiriera a su cuello y le cediera su color.

Había transcurrido un tiempo infinitamente largo desde aquel día, que fue el más feliz de todos los días de la Tierra. Desde entonces hombres y animales abandonaron el Paraíso esparciéndose por el mundo. Y los hombres habían adelantado de tal modo que sabían labrar la tierra y navegar por los mares; fabricaban vestidos y objetos de adorno y hacía tiempo que habían aprendido a edificar amplios templos y grandes ciudades, como Tebas, Roma y Jerusalén.

Y amaneció un nuevo día que no se olvidará nunca en la historia del mundo. En la mañana de aquel día se hallaba sentado el petirrojo en una colina pelada, en las cercanías de los muros de la ciudad de Jerusalén, divirtiendo con su canto a sus pequeñitos, que descansaban en su nido entre el bajo matorral.

El petirrojo narraba a sus crías lo que había sucedido el día de la creación y les hablaba de la distribución de nombres, como venía contándolo desde entonces cada petirrojo a sus pequeños.

—Ya lo ven —terminó diciendo tristemente—, tantos años transcurridos desde el día de la creación, tantas rosas marchitadas, tantos pajaritos salidos del huevo, tantos, que nadie podría contarlos, y, sin embargo, los petirrojos siguen siendo grises. Todavía no han conseguido ganarse la manchita colorada.

Los pequeños abrieron desmesuradamente sus piquitos y preguntaron si sus antepasados no se habían esforzado en realizar algún hecho heroico para conseguir la conquista del precioso color encarnado.

—Todos hemos hecho lo que hemos podido —cantó el pajarito—, pero ninguno de nosotros ha tenido el menor éxito. Apenas el primer petirrojo advirtió a otro pajarito que era su fiel retrato, empezó a amarle con todo el ardor que sentía en su pecho. “¡Ah! —pensó—. Ahora lo comprendo todo. El Dios de bondad cree que debo amar con tanto ardor que la llama amorosa sea capaz de teñir el plumaje de mi pecho”. Pero no lo consiguió, como después de él tampoco lo consiguió ninguno, ni tampoco ustedes lo consiguirán.

Los menudos pajaritos gorjearon afligidos al pensar que jamás el color rojo teñiría las plumas de su pecho.

—También habíamos confiado en nuestro canto —relató el viejo pajarito en largos trinos y sostenidos gorjeos—. Ya el primer petirrojo cantaba tan bien, que su pecho se llenaba de entusiasmo y esperanza. “¡Ah! —pensó—. Las plumas de mi pecho se teñirán por el ardor entusiasta de mi canto”. Pero no lo consiguió, como ninguno lo ha conseguido ni tampoco ustedes lo conseguirán.

Otra vez fluyó un gorjeo quejumbroso de las pequeñas gargantas medio peladas de los pajaritos nuevos.

—Confiamos, además, en nuestro atrevimiento y en nuestro valor — continuó el pájaro—. Ya el primer petirrojo luchó como un valiente con otros pájaros y su pecho ardía de entusiasmo belicoso. Las plumas de su pecho se tiñeron en el ardor de la pelea; pero no lo consiguió después ninguno, ni ustedes lo conseguirán.

Los pequeñitos gorjearon llenos de confianza en que, a pesar de todo, tratarían de alcanzar el anhelado premio; pero el pájaro les respondió afligido que aquello era imposible. ¿Cómo iban a alcanzarlo, si otros antepasados famosos no habían podido conseguirlo? ¿Qué más podrían hacer ellos que amar, cantar y batallar? ¿Qué iban a…?

El pájaro no acabó su frase, pues por la puerta de Jerusalén se acercaba una multitud hacia la colina donde se hallaba el nido.

Se aproximaban caballeros en briosos corceles, guerreros con largas lanzas, ayudantes del verdugo con clavos y martillos, sacerdotes y jueces que avanzaban con paso solemne, mujeres que sollozaban, y, después de todos ellos, una masa de pueblo bajo y salvaje, de vagabundos repugnantes que bailaban y chillaban.

El pajarito gris se colocó tímidamente al borde de su nido. A cada momento temía que aplastaran el débil zarzal en que se refugiaba y que mataran a sus pequeños.

—Tengan cuidado —gorjeó para prevenir a los inermes pajaritos—. Aprétense unos contra otros y no rechisten. ¡Cuidado, que viene un caballo y va a pasar por encima de nosotros! Allí llega un soldado con sandalias claveteadas. Por allá avanza toda la horda salvaje.

De pronto el pajarito detuvo sus explicaciones, quedó mudo e inmóvil, olvidando casi el peligro en que se hallaban, y finalmente se metió en el nido y extendió las alitas sobre los pequeños.

— ¡No, eso es demasiado terrible! —gorjeó—. Les quiero evitar ese espectáculo. Allí van a ser crucificados tres malhechores.

Y extendió sus alas para que los pequeñuelos no pudieran verlo. Sólo percibieron atronadores martillazos, lamentos y el barullo del populacho furibundo.

El petirrojo siguió con la vista el horrible espectáculo, y sus ojitos se dilataron por el espanto. No podía apartar su mirada de los tres desdichados.

— ¡Cuán crueles son los hombres! —gorjeó al cabo de un rato—. No les basta clavar en la cruz a esos tres seres, sino que, además, le pusieron a uno una corona de espinas. Veo claramente manar sangre de su frente herida. Y ese Hombre es tan bello y mira tan dulcemente, que todo el mundo debería amarlo. A la vista de su martirio parece que me traspasan el corazón con una flecha.

La pena del pajarito por el reo que llevaba la corona de espinas fue creciendo por momentos.

“Si yo fuera hermano del águila —pensó— arrancaría los clavos que perforan sus manos y con mis fuertes garras ahuyentaría a todos sus verdugos”.

El petirrojo vio cómo la sangre goteaba de la frente del Crucificado, y no pudo permanecer más tiempo quieto. “Aunque sea pequeño y débil, es preciso que haga algo por ese pobre mártir”, gorjeó para sí. Y abandonó su nido volando por los aires. Trazando amplios círculos dio varias vueltas en torno al Crucificado sin acercarse a El, pues era un pájaro tan tímido que nunca había osado aproximarse a las personas. Pero, poco a poco, fue tomando ánimos hasta llegar a la cruz y con su menudo piquito sacó una de las espinas de la frente del Crucificado. Y mientras hacía esto, salpicó una gota de sangre el pecho del pajarito, tiñendo de color rojo el delicado plumaje de su garganta.

El Crucificado abrió los labios y susurró:

—En premio a tu piedad has merecido lo que toda tu estirpe viene anhelando desde el día de la creación.

Cuando el pajarillo volvió a su nido, le gorjearon sus pequeños:

— ¡Tu pecho es rojo, las plumas de tu garganta son más rojas que las rosas!

—Esto no es más que una gota de sangre de la frente de ese desgraciado. Desaparecerá en cuanto me bañe en un arroyito o en una fuente —gorjeó el pajarito por toda respuesta.

Pero por más que se sumergió en el agua, el color no se borró de su pecho, y cuando crecieron sus pequeños, brilló la mancha, roja como la sangre, en sus pequeñas plumas, tal como brilla aún hoy día en el pecho de todo petirrojo.